手术刀落下的瞬间，AK枪声密集地响起。
巨大的声浪直挺挺地砸在耳膜上。
林恩的手停了半秒。
发电机被枪声震得跳了频。
头顶那盏快烧断丝的应急灯跟着闪了一下，手术刀在灯光下，产生了一丝细微的偏移。
光源太不稳定了。
如果在大都会的手术室里，头顶会是十二万流明的无影灯。
术野会被均匀地照亮，连每一根毛细血管都清晰可见。
可这里没有。
这里只有随时会熄火的柴油发电机，和从四个方向死死逼近的枪声。
刀尖悬在三号伤员腹壁焦黑的创缘上方。
没有双极电凝，没有吸引器，没有无影灯，更没有监护仪上默默跳动的心电波形。
他有的，只是三把血管钳，一把持针器，还有手套底下的十根手指。
台阶上方猛地传来一阵剧烈的动静。
沉重的撞击声，夹杂着金属刮蹭钢板的刺耳噪音。
看什麽东西正顺着台阶往下滚。
速度极快。
「砰」的一声闷响，一个人形重重地砸在台阶底部，滚了半圈，面朝上停在了离三号床不到两米的地上。
是个男人，一个墨西哥人。
三十出头，穿着件深灰色的连帽衫，胸口和腹部全是弹孔。
衣服早就被血水泡烂了，布料和皮肉粘在一起，分不出边界。
右手还死死攥着把锯短枪管的莫斯伯格500。
他的眼睛半睁着，瞳孔散得一乾二净。
嘴张着，门牙磕掉了一颗，大概是滚下台阶时磕在钢板棱上的。
黑洞洞的嘴里，灌满了暗红色的血沫。
一股浓烈的血腥气扑面而来，裹着体腔破裂後才有的那种腥臭味。
这个人已经没救了————
那具屍体砸落的震动，通过行军床的金属支架，传到了他的刀尖上。
让林恩的手猛地一缩。
手术刀在三号伤员焦黑的创缘上方偏了两毫米。
两毫米。
在大都会的手术室里，这个偏差或许可以暂时忽略，继续施刀。
可在这儿，没有电凝，没有吸引器。
一刀下去偏了位置，切断的毛细血管会多出两三根。
每多一根，就得多一次钳夹，多一次止血，多耗掉二十秒。
眼前的伤员没有那二十秒。
林恩只能选择把手术刀轻轻提离了创面，停在半空。
黑医蒙托亚站在两步开外，目光从地上的屍体移到林恩的手上。
二十年的黑医生涯里，他见过太多次了。
第一次在枪口底下拿刀的人，十个里面九个都是这副德行。
刚见面就觉得这亚裔小子这麽年轻，手上只有做手术的痕迹，完全没有拿枪的茧。
果然不出自己所料。
「第一次上战场？」
林恩低下头，盯着自己的右手。
他的身体正在用最原始的方式告诉他，这里不是手术室。
这里的一切，从脚下这具还在往外渗血的屍体，到头顶四面八方砸下来的枪声，到鼻腔里挥之不去的硝烟味和腐血味————
全部都在跟他二十多年无菌环境里训练出来的每一根神经唱反调。
他的肌肉记忆在抗议。
习惯了十二万流明无影灯的手，本能地在排斥这盏随时会灭的破灯。
习惯了恒温二干二度的手，本能地在排斥沙漠夜间三十七度的燥热。
习惯了无菌术野的手，本能地在排斥两米外那具正往地上淌血的屍体。
这种颤抖，跟怯不怯懦没有半毛钱关系。
纯粹是生理层面的不兼容。
但在黑医蒙托亚眼里，这个年轻的亚裔外科医生，在一具屍体滚到脚边之後，手开始发抖了。
这就是怕了。
他的嘴角扯了一下，带着股说不清是讽刺还是同情的意味。
蒙托亚正要开口，可眼前的林恩忽然闭上了眼睛。
林恩开始调整自己的呼吸。
速度很慢，吸气很深。
四秒吸气，七秒屏息，八秒呼气。
为了把心率压到六十以下。
在这个数值区间里，他的手指稳定性最高，精细运动的误差最小。
第一个呼吸周期结束。
心跳还是太快了。
第二个。
鼓膜上的枪声开始变远。
第三个。
脚边屍体的血腥味，在意识里变成了一个可以被忽略的背景参数。
他睁开了眼睛。
手术刀重新落向创面。
蒙托亚的表情僵住了。
之前还在发抖的手，这会儿稳得跟钉死在案板上似的。
刀尖悬在焦痂边缘上方不到一毫米，纹丝不动。
蒙托亚盯着那只手，眉心紧蹙。
他见过不怕死的莽夫，见过嗑了药浑身发飘的瘾君子，也见过久经沙场的老军医。
可他从没见过哪个人，能在这麽短时间内，用呼吸把自己的生理反应掐得死死的。
这不是胆量的问题。
这是控制力。
对自己身体的控制力，精准到了变态的程度。
林恩左手按住伤口上沿的皮肤。右手握着手术刀，贴着焦痂边缘，精准地片下了第一刀。
焦黑的组织顺着刀刃裂开，露出底下暗红色的肌肉层。
战场上没有电刀，没法烧灼止血，刀尖顺着腹外斜肌的纤维方向游走。
顺纹切割，能把横断血管的数量降到最低。
切开的肌肉边缘渗出了暗红色的血。
就这麽在没有电凝的条件下，林恩硬是完成了扩创的第一步。
蒙托亚看得入迷了，甚至忘了上去帮忙。
这年轻人的刀，走得太乾净了。
在他二十年的地下行医生涯里，见过不少军医。
哪怕是拔尖的那拨，在这种破条件下扩创，第一刀下去，创面也得涌出一大片血。
然後就是手忙脚乱地拿纱布去压。
可这林恩的刀，几乎没有额外出血。
就好像他的手长了眼睛，能「看见」肌肉底下的血管藏在哪儿似的。
头顶的枪声越来越密。
AK的连射里，夹杂着手枪短促的尖叫。另一个方向，又传来霰弹枪沉闷的轰响。
三种动静死死叠在一起，砌成了一堵振聋发聩的噪音墙。
水鬼的雷明顿就藏在这堵墙里。
「砰。」
清脆，乾净，间隔精确得可怕，每一发之间，都隔着三秒左右的死寂。
瞄准，击发，拉栓，观察。
二十年前在摩加迪沙，他就是这个节奏。
水鬼趴在掩体入口外侧的砂岩後头，雷明顿700的枪托，死死抵着肩窝。
月光很淡。
但对他来说，足够了。
第一个目标。
六十米外，沙漠灌木丛边缘。
一个黑影从矮灌木後探出半个身子，手里端着把AK。枪口朝天，直接搂了个长点射。
典型的卡特尔打法。闭着眼睛把子弹泼出去就完事。
水鬼把十字线稳稳压在黑影的胸口。
扣下扳机。
.308温彻斯特弹脱膛而出。
没有消音器的修饰，声音又干又闷，像块石板被人当空劈成了两半。
六十米，弹头飞过去的时间连零点一秒都用不上。
那影子往後倒得乾脆利落。
胸腔正中挨上这麽一下，.308的弹头在这个距离，足够把胸骨连着心脏一块儿搅碎。
水鬼拉动枪栓，弹壳跳出来，砸在砂岩上，发出一声极轻的脆响。
第二发上膛。
左侧九十度夹角，又响起了另一组枪声。
水鬼的眼睛离开瞄准镜半秒，迅速扫了一眼。
三个人影。正顺着条浅沟往掩体这边摸。
其中一个的动作，明显不太一样。
另外俩是弯着腰瞎跑，AK胡乱端在胸前。
可中间那个，是标准的低姿匍匐。动作流畅，重心压得极低。
水鬼的拇指在保险杆上轻轻摩挲了一下。
这是他的老习惯了，就跟棒球手击球前总爱转两下球棒一样。
萨奇的声音从右後方飘了过来。
「左翼三个。中间那个不对劲。」
「看见了。」
萨奇从掩体入口探出半个身子，MP5N的枪口死死咬住左翼。
他没急着开火。
九十米。
MP5的有效射程倒是够，可九毫米手枪弹飞这麽远，精度和停止力都得大打折扣。
他在等，等猎物再靠近点。
水鬼重新把眼睛贴回瞄准镜。十字线已经锁死了那个低姿匍匐的影子。
但他没立刻扣扳机。
如果这人是对方唯一受过训练的，现在打掉，剩下那帮人立马就会变成没头苍蝇。
「你先清两边。我来收中间。」
水鬼低声说。
萨奇没回话，但水鬼知道他听见了。多年的老搭档，早就不需要这些废话了。
掩体里。
林恩用血管钳夹住了第一根出血的小动脉。齿槽咬合，「咔」的一声，清脆利落。
蒙托亚递过来一块纱布。
林恩没接，他的左手探进了伤口深处。
指尖在翻出的大网膜和肠袢之间，缓慢地游走。隔着手套传来的触感，是一股极其复杂的信息流。
肠管的韧度、温度、蠕动频率，还有大网膜的厚度和湿度。
他在检查缺血的程度。
肠管虽然发紫，但指尖按压下去，还能感受到微弱的搏动传导。肠系膜上动脉的血供，还没彻底断绝。
「可以还纳。」
林恩开口。
蒙托亚愣了一下。
「你要把肠子塞回去？」
「冲洗，还纳，关腹。」
「你疯了吧。在这种破地方？」
「无菌手套。」
「我们还有最後两双。」蒙托亚扔过来一包。
林恩撕开包装，利落地套上，发出「啪」的一声。