风从铁青色的山脊上滚下来，带着锈蚀的味道。
林砚伏在断崖的阴影里，掌心紧贴着怀中那方温凉的山河印。远处，元军的黑色旌旗在暮色中猎猎作响，马蹄踏碎枯骨的声响隐约可闻。他屏住呼吸，泥土的腥气混着某种更深邃的、铁与血沉淀了数百年的气息，钻进鼻腔。
就是这里。文天祥最后抗元的古战场之一，地图上早已湮没无闻的隘口。
怀中的山河印忽然轻轻一震。
不是错觉。那震动极其微弱，却像一颗投入古井的石子，在他胸腔里荡开一圈冰凉的涟漪。他低头，看见印钮上那些原本黯淡如蒙尘的云纹，正渗出极淡的、几乎难以察觉的微光，仿佛沉睡的脉搏被远方某个同频的心跳唤醒。
地脉。
这个词毫无征兆地撞进脑海。脚下这片被血浸透又风干、被遗忘又被野草覆盖的土地深处，有什么东西在缓慢地呼吸，与山河印发出遥远的呼应。他冒险将一丝微弱得几乎不存的内息渡入印中。
刹那间，眼前的景象碎了。
不是消失，而是像一面蒙尘的铜镜被骤然擦亮一角——断崖、枯草、远方的敌军，全都褪色、淡去。取而代之的是一片喧嚣震天的混沌。
***
喊杀声是粘稠的，裹着硝烟、汗臭和浓烈的血腥。空气灼热，每一次呼吸都像吞下滚烫的铁砂。林砚“看”见自己站在一处简陋的土垒后，却又不是自己。视角摇晃，手中沉重——那是一柄卷了刃的长刀，虎口早已震裂，温热的血顺着刀柄流下，分不清是自己的还是敌人的。
土垒前方，黑压压的元军如潮水般涌来，箭矢破空的尖啸不绝于耳。身边不断有人倒下，穿着褴褛宋军衣甲的，面孔模糊，只有眼睛亮得骇人，那光在下一刻就可能永远熄灭。
然后，他看到了那个人。
就在土垒中央，一面残破的“宋”字大旗下。那人甲胄染血，鬓发散乱，身形却如一根钉死在阵地上的铁桩。是文天祥。不是史书画像上的雍容，也不是后世雕塑的悲壮，而是一种被逼到绝境、榨出骨头里最后一点铁与火的精悍。他正对着身旁几个将领嘶吼着什么，风声太大，话语破碎，只捕捉到几个字眼：“……寸土……气节……”
忽然，文天祥像是感应到什么，猛地回头。
那一瞬，林砚几乎以为他看到了自己——穿越数百年的、虚无的注视者。但文天祥的目光越过了他，越过了厮杀的战场，投向更深远的天际，那目光里有一种近乎绝望的清醒，和一种更为决绝的执着。他伸手探入怀中，取出一样东西。
一方印。
形制古朴，非金非玉，在漫天烽火与血光中，它显得异常沉静。文天祥以指为笔，以血为砂，凌空虚划，然后重重将印按在脚下的土地上。
没有光华万丈，没有地动山摇。只有一股沉浑的、无法言喻的波动，以那方印为中心，悄然荡开。像一颗心沉入大地深处，与这片山河破碎的筋骨紧紧贴合。即将溃散的防线，竟奇迹般地又稳住了片刻。那并非神力加持，而是一种更本质的东西被唤醒——是脚下土地残存的意志，是无数逝去魂灵未冷的余温，被那方印短暂地凝聚、显化。
山河印。
林砚怀中的印猛地发烫。
***
幻象潮水般退去。断崖的冷风重新灌满肺叶，远处元军巡逻骑兵的火把光点，在渐浓的夜色中明灭。林砚后背已被冷汗浸透，心脏在胸腔里沉重地撞击着，每一次搏动都带着方才幻境中金铁交鸣的余震。
他缓缓摊开手掌。掌心，山河印静静躺着，那微光并未熄灭，反而凝实了一丝，印身上一道细微的、几乎不可见的裂痕，似乎被某种无形的力量抚平了微不足道的一线。一股极其微弱、却无比精纯的暖流，正从印中缓缓反哺而出，渗入他近乎枯竭的经脉，像干涸河床渗入的第一缕清泉。
不是天地灵气的灌注，而是……历史的回响，是这片土地记忆深处，某段不屈精神被共鸣后，反馈回来的一丝微光。
他抬起头，望向黑沉沉的古战场遗址。风穿过嶙峋怪石和荒草，发出呜咽般的低鸣，那声音里，依稀还混着遥远的呐喊与叹息。脚下的大地不再只是泥土和岩石，它成了一部沉重书卷，每一寸都写满湮没的故事，而山河印，就是一把偶然拾得的、能勉强翻开几页残章的钥匙。
元军的火把更近了。林砚将山河印紧紧按在胸口，那一点微弱的暖意和刚刚目睹的片段，在他心中点燃了一簇不同的火苗。他最后看了一眼这片沉睡的战场，身形悄无声息地没入更深的黑暗。
寻找，才刚刚开始。而这方印与这片大地共同的秘密，远比想象的更为深邃。